Зарисовка о Белицком
Ах, как хочется вернуться, 
Ах, как хочется ворваться в городок. 
На нашу улицу в три дома, 
Где все просто и знакомо, на денек. 
Где без спроса ходят в гости, 
Где нет зависти и злости. 
Милый дом…

Ю. Варум
 
     
     Со скрипом открывается калитка моего двора. Я смотрю на зелень деревьев, слегка колеблемых ветром и поблёскивающих на весенних, но уже по-летнему тёплых лучах солнца. Небольшой шахтёрский городок, коих не так уж и мало в нашей родной Донецкой области. Белицкое. Сюда, на вновь открывшуюся шахту приехал с семьёй мой дед, прошедший всю Великую Отечественную войну. Здесь, в этом небольшом городке познакомились мои папа и мама, жизнь которых также неразрывно связана с нашей шахтой. Как же давно всё это было. Ещё тогда в 50-ые годы. Сейчас же на дворе двадцать первый век. Я выхожу за калитку, и спускаюсь вниз по своей родной улице. Справа в такт с шагом проходят небольшие домики на два хозяина, называемые в простонародье «малометражками». Слева величественно стремятся ввысь тополя. Пройдя ещё немного, я поворачиваю направо. Вот она – моя любимая улица. По обе стороны те же небольшие домики, узенькие тротуарчики и они… Такие прекрасные! Здесь я иногда сочинял стихи, иногда сетовал на судьбу, но чаще всего, забывая о невзгодах, просто умилялся с детской трепетностью этими аристократами. «Да, это просто каштаны!», скажете вы. Нет, не просто, не задумываясь, говорю я. Это моё дыхание, это моя сень от зноя, это те мои деревья, которые когда-то были большими. Пройдя ещё несколько шагов, я останавливаюсь. Здесь мы шалили с ребятами, раскладывая на дороге каштаны, тем самым раздражая местных водителей. По этой улице несли в последний путь, наших друзей и товарищей-шахтёров. Я опускаю голову. На душе что-то гложет, что-то так остро не даёт покоя. Друзья уже никогда не увидят этих каштанов, не вдохнут полной грудью, пусть не горный, но такой до боли родной донбасский воздух. На глаза накатывается слеза… Я поднимаю голову и вижу, как мне навстречу идёт молодая семья. Папа, мама и… Нет, увы – уже не я. Какой-то маленький мальчик на велосипеде. И всё же, не хочется верить, что этот мальчик лет пяти не я. Этого не может быть… Неужели больше четверти века пронеслось так незаметно? Мы поравнялись с молодой семьёй, они пошли туда – в будущее, ведя своего сынишку к взрослению, готовя на очень нелёгкий жизненный путь. Я же, ведомый мыслями и нахлынувшими воспоминаниями, медленно, боясь в скором времени упустить из виду свои деревья, едва шагал, приказывая ногам делать шаги ещё меньше. Дошедши до конца улицы, я не смог не обернуться ещё раз, как бы прощаясь со своими каштанами, впрочем понимая, что и завтра они будут на том же самом месте. Мысленно в сердце я помахал им рукой и, вроде бы как в ответ, услышал таинственное пошёптывание родных голосов. Я выхожу на нашу центральную аллею. Слева моя родная школа, справа исполком. Аллея наша очень красива. Прекрасные розы, словно множество разноцветных огоньков, радуют глаз и создают атмосферу домашнего уюта. К вечеру здесь – на лавочках, собирается влюблённая молодёжь. Всегда смотрю на них с восторгом, когда ещё будет такая искренность и беззаботность, влюблённость и парение души. А вот, по левой стороне двухэтажный дом в котором увы, но жили, теперь уже когда-то, мои бабушка и дедушка. Сразу за домом теперь уже пусто. А раньше здесь был ларёк, в котором продавали мороженное. А ещё мы в классе первом или втором всё пытались купить там спички, которые детям не игрушка, правда, стоили одну копейку. 

     Пройдя ещё немного, я выхожу на нашу центральную площадь, что перед  ДК. И место особенное. Ведь здесь, каждый год собираются выпускники всех наших трёх школ. И всегда выпускники танцевали, был замечательный концерт. Весь город праздновал это замечательное событие. Когда-то здесь с ленточкой стоял и я, прощаясь со школой, и готовясь вступать, как нас наставляли директора школ и руководители города, во взрослую жизнь. Какая взрослая жизнь, думали и шутили мы. Ведь мы и так взрослые, всё знаем и сами кому угодно можем дать совет. Ну, да ладно, пусть старшие говорят, мы их послушаем конечно, но всё равно поступим по-своему. И мы поступали по-своему, стали жить по-своему, ошибались по-своему, влюблялись по-своему, и детям своим расскажем по-своему. Я оставляю свой «выпускной» на нашей старой площади и иду за ДК. Там ещё аллея. Здесь мы с ребятами гоняли в футбол, находили новых друзей, иногда дрались. А вот там дальше – парк. Замечательный парк скажу я вам. Нет, я не буду снова рассказывать о деревьях, траве, лавочках. Скажу о другом. Здесь я впервые поцеловал её. Ту, которой при луне читал стихи, поздно провожал домой, вызывая недовольство своих родителей. Правду сказать, её родители переживали не меньше. Всё в моём родном городе было впервые. Первое щебетание птиц, первый снег, первый урок, первая любовь, первые разочарования и победы.

       Я поворачиваюсь налево, спускаюсь немного. С левой стороны мемориал погибшим шахтёрам, а справа чуть ниже памятник погибшим воинам. Здесь немало наших граждан, родных нам и близких, практически совсем незнакомых. Но, память о них жива. Ибо пока в нас жива память о тех, кто отдал свою жизнь за наше благополучие, благополучие нашего города, живы и мы. А значит и способны отдавать больше, чем принимать, то есть готовы быть по-настоящему счастливыми.

     Совершая прогулку по своему городу, вновь возвращаясь к своему детству, к своим истокам, я снова и снова узнаю для себя что-то новое. Сердце моё радуется, что живёт мой город, живу я, живут мои родные, близкие и друзья. Когда меня какое-то время нет в городе, то он мне обязательно снится. «Ведь даже если мы вдали от дома и друзей, мы слышим зов родной земли, во снах любуемся мы ей…»
 
                                                                                                                                                                                                                                                                                       От рожденья самого
И до высшей сути.
Словно птицы вылетаем
Из гнездовьев мы,
Чтобы снова нам вернуться,
Дав потомству прорасти.
       
А. Сребранец

Похожие материалы:

Категория: Стихи и проза беличан | Добавил: alex-w (07.02.2010)
Просмотров: 1356 | Комментарии: 3 | Теги: беличане про город | Рейтинг: 5.0/2
Всего комментариев: 3
3 dirigor   [Материал]
С большим удовольствием прочёл статью, к сожалению рано ушедшего от нас автора...
Он беззаветно и преданно любил наш город!

2 tatjana   [Материал]
Очень трогательная статья.Автору спасибо.

1 HELEN   [Материал]
respect автору - очень душевно и интересно
а я после того как в городе начали менять крыши (слава богу!) , проходя по городу глядя на них пытаюсь представить, каким раньше был наш город. happy

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]